The one about the wobble (Spanish version)

One time only, in case someone wants to read this in Spanish, they'll obviously have to imagine my voice.

Así que tú, extraño mamífero, ya estás de vuelta para otra de mis peroratas.

No puedo decir que me sorprenda.

Hagámoslo.

Después de mi pieza sobre la obsesión y mi final sermonero, recibí algunos comentarios de amigos que la leyeron. Algunos fueron del estilo «Qué belleza, Sísifo», pero esos comentarios son buenos, así que naturalmente los ignoramos.

El importante fue:

«Eres un hipócrita y un cobarde, y te nombraré como tal en cada corte de Europa. Tu nombre será conocido por todos, seguido del apodo El Manso. No te estás rindiendo por confianza ni por amor. Te estás rindiendo porque tu séptimo ancestro fue una gallina. Ahí está. Lo dije.»

Puede que haya parafraseado un poco. Obviamente, me tomé cierta licencia creativa, pero ese es el espíritu de la cosa.

Este amigo llamó a esa reacción «El Tambaleo».

¿Por qué?

Que me jodan de medio lado si lo sé.

Aparentemente tiene algo que ver con que mi voto del final es una cuerda floja, y la cuerda se tambalea en el momento en que las cosas empiezan a complicarse. Especialmente porque a este descendiente del T. rex (que eso son todas las gallinas, supuestamente) le han pedido que se quede y ha decidido irse.

Pero les pregunto a todos —incluyéndome—: ¿acaso esa decisión no es también mía?

¿Esto es una cárcel de una sola persona contra el mundo entero?

Claro que no, carajo.

Vamos más profundo.

La acusación es tonta porque no le tengo miedo al amor, ni a lo que el amor implica. Si volviera a pasar, probablemente soltaría un gruñido, tendría un pequeño ataque de pánico histriónico y me quejaría muchísimo. Pero también sentiría la misma felicidad estúpida y la misma ternura que siente todo el mundo.

No le tengo miedo al compromiso. No tengo alergia a que me digan pareja, novio o —Dios no lo quiera— esposo.

No le tengo miedo a nada de la infraestructura que viene con el cargo y, de hecho, creo que soy bastante bueno en eso.

Así que no, querido amigo.

No soy un cobarde.

Y podemos tener una batalla de Nerf el día que quieras para demostrarlo.

Pero definitivamente hay un límite construido dentro de mí.

Y además, ¿qué es la privacidad hoy en día?

La verdadera pregunta no es «¿puede amar?».

La verdadera pregunta es: ¿por qué, frente a un «no te vayas», ha decidido irse, aun sintiéndose triste por ello?

¿Por qué decido que vivir solo es suficiente, y que si un Jugador Dos entra a la partida, tiene que hacerlo de una forma que encaje conmigo sin asfixiarnos a ninguno de los dos?

¿Es egoísmo?

¿El hombre que dice estar abriendo la mano hacia el universo y devolviéndole sus tesoros en realidad solo está volteándose hacia la pared?

¿Está simplemente llamando al egoísmo por un nombre más bonito?

¿Podrían ser las dos cosas?

Lo curioso del egoísmo es que esto viene de un hombre que acaba de desearle egoísmo y miedo a alguien en su cumpleaños —alguien que me importa profundamente—, porque una vida sin ninguno de los dos tiende a ser vivida por otras personas.

Y eso es una mierda.

Vive para ti.

El egoísmo es el camino, porque solo mirando tu vida a través de ese lente puedes construir una en la que otra persona quepa sin que ninguno de los dos sea consumido lentamente.

Y eso sí me hace una gallina.

La idea de morir lentamente dentro de una mala relación es uno de mis mayores miedos.

Con buena razón.

Todos deberíamos mirar alrededor y pensar:

«Una de las cosas que quiero evitar a toda costa es involucrarme en una relación de cualquier tipo que incluya control, expectativas que vayan más allá de simplemente estar juntos y cooperar en la vida, o cualquier forma de violencia.»

Porque eso es una de las peores cosas que la vida tiene para ofrecer.

Así que, frente a la idea del Tambaleo, creo que el veredicto es que efectivamente soy un cobarde.

Pero también, me he vuelto sabio a través del sufrimiento.

Y soy honesto.

Pasar unos meses con alguien que no encaja es fácil. Lo he hecho con éxito. Felizmente, incluso. Y más importante: sin que se convirtiera en un páramo tóxico.

Pero si alguien empieza a sentirse inseguro, si alguien nunca está satisfecho, si alguien termina pasando demasiado tiempo tratando de moldear a la otra persona, si los celos dejan de ser algo que pasa y se convierten en algo que simplemente es, entonces lo mejor que se puede hacer es terminarlo antes de que empiece el drama.

Antes de que el alma de alguien empiece a coleccionar cicatrices.

Lo que pasa con la vida, el amor y el maldito Tambaleo es que, al final, nadie encaja perfectamente con nadie.

Tarde o temprano, tienes que comprometerte. Tienes que dar el paso al vacío desde el borde de la montaña y entregarle tus esperanzas al viento.

Hacer eso requiere algo que va más allá de la valentía.

Requiere una elección.

La elección es el remo que nos permite avanzar por el tiempo. Pero tiene una trampa: solo puedes usarlo un segundo a la vez, y solo puedes elegir exactamente una vez por cada segundo.

Todo lo demás es filosofía. Todo lo demás es la autopsia de proto-relaciones que pudieron haber sido, pero que viste volverse tóxicas, o en las que sentiste que la otra persona estaba en riesgo, y te retiraste.

El mensaje de mi amigo —que, por alguna oscura razón, creo que de verdad quiere que yo sea feliz— es en realidad una pregunta:

«Si volviera a pasar, ¿saltarías, o te quedarías solo con el recuerdo?»

Obviamente, no tenemos una respuesta para eso.

Si algún día la encuentro, la publicaré aquí.

Al diablo la privacidad.

Al final, Dumas lo dijo primero, y lo dijo mejor.

El amor —el mejor— simplemente sucede.

No se puede comprar, ni crear de la nada, ni invocar por alquimia, ni obligar a existir.

Esperar y confiar.

Fac et spera.

Lo que sí puedo decir, sin sentirme ni cobarde ni mentiroso, es que soltar también es parte del amor, y que la obsesión nunca es buena compañía para él.

Así que tal vez la idea que a mi amigo le pareció tan repulsiva pueda reconocerse como funcional: no tienes tiempo garantizado en este planeta, así que vive día a día, ama día a día.

¿El tiempo que haya durado? Valió la pena. Pero ninguna cantidad de llanto, de súplicas o de tristeza le va a añadir un segundo legítimo a un amor muerto.

Creo que eso es lo más claro que puedo dejarlo.

Y en cuanto a la pregunta —¿por qué me fui cuando me pidieron que me quedara?—, puedo responderla: fue lo que creí correcto, ya fuera para mí, para ellos, o para los dos.

Ahora, es viernes, y ya saben lo que eso significa:

Saldremos a pagarles a adultos que consienten para que nos golpeen los pies con bastones de caramelo o algo así. No sé qué le gusta a la juventud de hoy.

Paz.